**Chapitre 1 : PROLOGUE : LE FIGURANT**
**Chapitre 1 : Prologue : Le figurant**
La pièce était sombre — trop sombre.
Une faible lumière filtrait à travers les fissures des vieux volets en bois, faisant danser paresseusement la poussière sur son passage. Sur le sol de pierre froide, un garçon remua. Ses cils frémirent, et enfin, des yeux bleu pâle s’ouvrirent.
…Où suis-je ?
Cette pensée le frappa comme un éclair.
Michael Willson se redressa lentement, une main pressée contre sa tempe. Son corps lui faisait mal, et son souffle formait une légère buée dans l’air glacé. Quelque chose n’allait pas. Tout n’allait pas.
Ce n’était pas son appartement.
Pas de bureau encombré de canettes de soda et de pots de nouilles instantanées.
Pas d’unité centrale d’ordinateur bourdonnante avec sa lueur bleue pâle.
Pas de chaise grinçante tachée de café.
À la place —
Une unique table en bois trônait au centre de la pièce, sa surface ensevelie sous des grimoires ouverts et des parchemins jaunis. L’odeur de papier et de cire de bougie emplissait l’air, comme l’étude d’un érudit figée dans le temps.
Le pouls de Michael s’accéléra. Il se leva en titubant, les jambes encore tremblantes, et s’approcha de la table.
C’est alors qu’il le vit.
Une enveloppe était posée soigneusement sur les livres. De la cire rouge foncé la scellait — façonnée en un dragon enroulé autour d’une épée.
Quelque chose dans cette image lui sembla lourd. Définitif.
D’une main tremblante, il la ramassa, brisa le sceau et déplia la lettre impeccable à l’intérieur. Un jeton de bronze en glissa et tomba sur le bois avec un bruit sec. Un numéro était gravé à sa surface, net et précis : 754.
Les yeux de Michael se portèrent sur la lettre. Il lut. Et à mesure qu’il lisait, ses lèvres s’asséchèrent.
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**La Lettre**
**Date :** 2 février 3892
**À :** M. Michael Willson
C’est avec un grand honneur que nous vous informons de votre sélection pour participer à l’Examen d’Entrée de la 367ᵉ Année de l’Académie des Chasseurs d’Arcade — l’institution la plus prestigieuse au monde pour la formation des Chasseurs d’élite.
Votre Examen d’Entrée est prévu pour le 15 mars 3892.
Votre Numéro de Jeton est : 754.
Ce numéro de jeton vous est unique et sert de seule identification durant le processus d’examen. Sans présentation de ce jeton, l’accès aux lieux de l’examen ne sera pas autorisé.
L’Examen d’Entrée évaluera les candidats à travers quatre épreuves, conçues pour mesurer votre valeur à rejoindre les rangs des Chasseurs :
• **Épreuve d’Endurance** — Un test physique pour évaluer la résistance, la résilience et la capacité de survie.
• **Épreuve d’Intelligence (Examen Écrit)** — Une évaluation de la stratégie, des tactiques et de la prise de décision.
• **Test de Compétence (Examen de Combat)** — Une démonstration de l’aptitude au combat avec l’arme ou la technique choisie.
• **Examen Spécial (Caché)** — Une épreuve classée, révélée uniquement à ceux qui progressent.
Les candidats sont priés d’arriver aux Terrains d’Examen de l’Académie des Chasseurs d’Arcade au plus tard à 09h00 le jour de l’examen. Les retardataires seront disqualifiés sans exception.
Nous vous adressons nos meilleurs vœux de réussite et avons hâte de découvrir votre potentiel.
**Signé,**
**Herald Crimson**
**Directeur, Académie des Chasseurs d’Arcade**
**Porteur du Sceau de l’Ordre — Ancien du Conseil**
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Les mains de Michael tremblaient. Il baissa la lettre, mais son esprit hurlait.
« …Attends. Non. Non, non, non. Ça… ça ne peut pas être réel. »
Sa voix se brisa, désespérée. Il pressa ses mains contre sa poitrine, ses bras, son visage. Chaque nerf picotait comme pour se moquer de lui.
Et pourtant — la lettre ne s’effaçait pas. Le jeton brillait toujours sous la faible lumière.
Il déglutit avec difficulté, fixant les mots qui lui renvoyaient son regard.
Académie des Chasseurs d’Arcade.
Ce nom lui coupa le souffle.
Cette académie. Ce nom. C’était trop familier. Trop impossible.
« …C’est… la phase tutorielle du jeu. »
Ses genoux faillirent céder.
Le jeu. *L’Éclipse du Héros — La Fin du Monde*. Celui qu’il avait joué pendant des années. Celui où le protagoniste — Leon Lionheart — commençait son voyage.
Celui où le monde était condamné à être détruit.
**Sa vie passée**
Les souvenirs affluèrent, le submergeant.
Samar. C’était son vrai nom. Samar, trente-quatre ans. Employé de bureau le jour, créateur de contenu la nuit.
Et un joueur. Pas n’importe quel joueur.
*Le* joueur.
Pendant huit ans, *L’Éclipse du Héros* avait été sa vie. Il était classé n°1 au classement mondial, le champion incontesté du PvP, le chef de raid dont on chuchotait le nom dans les salons de guilde comme une légende vivante. Les gens payaient de l’argent réel rien que pour qu’il les porte à travers les donjons. Son pseudo en jeu avait plus de valeur que son salaire dans le monde réel.
L’âge d’or des MMORPG. Internet lent. Écrans encombrants. Supplier ses parents de ne pas décrocher le téléphone pendant qu’il était en plein raid du Château du Démon. Pour Samar, c’était le paradis.
Jusqu’à… maintenant.
Maintenant, il était à l’intérieur.
Les lèvres de Michael tremblèrent.
« Si c’est vraiment le monde de *L’Éclipse du Héros*… » Il serra les poings. « …alors cette planète est condamnée à disparaître. »
Parce qu’il s’en souvenait. Il se souvenait de l’histoire.
Leon Lionheart grandirait, vaincrait le Dieu-Démon, pour ensuite le regarder se détruire et anéantir la planète entière. L’humanité et les autres races, disparues. Rayées de la carte.
C’était le destin.
Mais le destin avait changé.
Les yeux de Michael — non, ceux de Samar — se durcirent, brillant d’une résolution glaciale.
« Si je suis ici… alors je le changerai. »
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Le flot de souvenirs déferla comme une rivière brisant un barrage. Ce n’étaient pas ceux de Samar — pas de sessions de jeu tardives, pas de box de bureau, pas de smog urbain. Ceux-ci étaient plus chauds. Plus lourds. Ils sentaient le fer, le cuir et la fumée de la forge.
Michael Willson.
C’était son nom désormais.
Le second fils de Darius Willson, un Chasseur de Rang B qui avait autrefois rugi à travers les donjons avec une épée d’acier et une fierté plus tranchante que la lame elle-même. La voix de son père résonna dans son esprit — rauque, autoritaire, mais stable.
« Une épée n’est pas faite pour la gloire, Michael. Une épée est faite pour survivre. Pour la famille. »
Le visage de sa mère émergea — Lilly Benrick, Mage des deux éléments, feu et glace. Ses cheveux, d’un blond pâle, toujours tirés en une tresse lâche, son rire apportant de la chaleur même durant les hivers les plus froids. Mais quand elle combattait, ses yeux devenaient de glace. C’était une femme capable de réduire un ogre en cendres et de geler les ailes d’un wyvern en un seul souffle.
La guilde — la Guilde d’Aventure Willson — n’était pas noble. Elle n’était pas légendaire. Elle n’était même pas particulièrement riche. Officiellement, elle était classée 7652ᵉ au Registre Mondial des Chasseurs, un grain de poussière insignifiant parmi des dizaines de milliers. Mais elle était tenace. Elle résistait.
Cinq Chasseurs de Rang B. Soixante-trois de Rang C. Quarante-cinq de Rang D.
Une famille, unie non par la renommée ou l’ambition, mais par la détermination.
Leur travail était modeste — nettoyer des donjons de Rang E et C, tuer des bêtes menaçant les routes commerciales, vendre des pierres de mana aux marchands. C’était suffisant pour garder la salle de guilde éclairée. Suffisant pour mettre du pain sur la table. Suffisant pour permettre à la jeune génération de rêver.
Michael avait grandi dans ce rêve.
Il se souvenait des planchers en bois usés de la salle, polis seulement par les bottes qui les foulaient jour après jour. Il se souvenait des bannières — fanées, rapiécées, mais jamais remplacées, car son père disait : « Une cicatrice est la preuve de la survie. » Il se souvenait des entraînements dans la cour, son père corrigeant sa prise encore et encore, jusqu’à ce que ses paumes saignent.
Le garçon Michael Willson n’était pas extraordinaire.
Il n’avait pas éveillé un trait rare à dix ans. Il n’avait ébloui personne avec son talent à l’épée. Il n’était pas comme Leon Lionheart — le protagoniste doré destiné à graver son nom dans la légende.
Michael était simplement… ordinaire. Un apprenti épéiste, né avec une maigre Affinité de Glace. Utile à certains égards, mais limitée. Sa guilde chuchotait des espoirs, ses parents murmuraient des rêves, et Michael lui-même portait le poids de tout cela en silence.
Il voulait s’élever. Pour eux.
Mais la réalité de la Guilde Willson était étouffante. Les Chasseurs vieillissaient. Les blessures s’accumulaient. Leurs rivaux — les guildes nobles soutenues par la royauté, les factions riches et influentes — voyaient les Willson comme des reliques attendant de disparaître.
C’est pourquoi l’Examen d’Entrée de l’Académie des Chasseurs d’Arcade avait tant compté.
L’Académie n’était pas qu’une simple école. C’était le creuset où les héros étaient forgés. Ceux qui en sortaient devenaient les piliers de la société : des Chasseurs d’élite, des chefs de faction, des gardes nobles, voire des tueurs de rois. Y entrer, c’était saisir un avenir au-delà de la médiocrité.
Et Michael Willson — le fils ordinaire d’une guilde en déclin — avait osé postuler.
Il se souvenait du jour où il était parti pour Atlan. La main de son père, lourde sur son épaule, ses doigts calleux appuyant avec une fierté silencieuse.
« Tu portes désormais le nom des Willson. Ne le déshonore pas. »
L’étreinte de sa mère — brève, mais chaleureuse, comme si elle craignait qu’il ne revienne jamais.
« Reviens plus fort, Michael. Assez fort pour que personne n’ose plus nous traiter de petits. »
Ces mots s’étaient enfoncés en lui comme des épines. C’était de l’amour, mais aussi des chaînes.
Alors il avait travaillé.
Le jour, il servait du café dans un café animé du coin, s’inclinant poliment devant les Chasseurs et les officiels qui daignaient à peine lui accorder un regard. La nuit, il s’entraînait seul dans les parcs, son épée fendant l’air froid jusqu’à ce que son souffle devienne rauque et que ses bras tremblent. Son corps n’était pas béni, mais sa volonté… sa volonté refusait de plier.
Pour Michael Willson, l’Académie n’était pas qu’une opportunité. C’était le salut. Pour lui. Pour sa famille. Pour la Guilde Willson qui refusait de mourir en silence.
Les souvenirs s’apaisèrent.
Michael leva une main, fixant les fines lignes gravées sur sa paume. Ce n’était pas la main de Samar — la main douce et pâle d’un homme qui passait plus de temps devant un clavier qu’au soleil. C’était la main de Michael. Calleuse, marquée, et jeune.
« …Alors c’est qui je suis maintenant », murmura-t-il.
Quinze ans. Cheveux blancs. Yeux bleus. Né dans la médiocrité, lié par l’attente, mais brûlant d’un désir qui ne s’était jamais éteint.
Pas un héros. Pas un élu.
Un figurant.
Mais les figurants pouvaient aussi réécrire les histoires.
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Les sourcils de Michael se froncèrent, un autre fil de mémoire se dénouant.
La chambre d’auberge à Atlan. Les jours passés à servir du café dans un café, à s’entraîner seul dans les parcs sous des lampes vacillantes. Son rêve de réussir l’examen d’entrée de l’Académie — non pour lui-même, mais pour la fierté de sa guilde.
La lettre qui était arrivée. La potion à côté.
Elle promettait du pouvoir. Une seule gorgée pour élever son rang.
…Il l’avait bue.
Et puis — l’obscurité. Sa gorge avait brûlé. Sa vision s’était brouillée. Ses poumons s’étaient déchirés à la recherche d’air jusqu’à ce que tout s’effondre.
La main de Michael trembla. Son souffle se bloqua.
« …Ce n’était pas un cadeau. »
C’était un piège.
Un stratagème empoisonné.
Quelqu’un avait utilisé son désespoir comme appât parfait. Et maintenant… maintenant, il était dans ce corps, dans ce monde, avec quelqu’un qui effaçait déjà les preuves.
« …Qui était-ce ? » Sa voix était basse, dangereuse. « Qui m’a tué ? »
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Et puis cela vint.
Un son qui n’appartenait pas à cette pièce.
**DING— !**
Des lignes de lumière bleue scintillèrent devant ses yeux.
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**[ Félicitations, Hôte, pour avoir recouvré votre mémoire perdue. ]**
**[ Le Système a été activé avec succès. ]**
**[ Fusion du Statut de l’Hôte avec le cadre mondial… ]**
**[ Fusion terminée. ]**
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Michael se figea, fixant le texte lumineux flottant dans les airs.
Ses lèvres se retroussèrent.