**Chapitre 2 : Le Sort des Gens Ordinaires**
Mitia arriva aux portes du manoir pour remettre les provisions à la caravane lorsque le bruit des sabots grondants se rapprocha de loin.
Il devint progressivement clair que c'était une unité de cavalerie de taille inconnue.
Les gardes de la caravane étaient si alarmés qu'ils se dispersèrent dans le chaos, caquetant et aboyant comme des poulets et des chiens effrayés.
Après un long moment de panique, ils parvinrent à peine à former une ligne de défense simple.
À ce moment-là, les cavaliers les plus proches étaient à moins de cent mètres.
Une lueur de dédain brilla faiblement dans les yeux de Mitia.
Elle se tourna vers le chef de la caravane au visage pâle et expliqua : « Ce n'est rien. C'est la garde de cavalerie de notre territoire. Je les ai transférés pour escorter ce lot de grain. »
Le chef de la caravane obèse força un sourire à ses mots.
« C'est bien, c'est bien… »
Il sortit un mouchoir en soie pour essuyer la sueur qui perlait sur son front.
Pendant qu'ils parlaient, la cavalerie s'arrêta lentement, formant une formation nette.
Puis, à l'unisson, ils mirent pied à terre et s'agenouillèrent respectueusement sur un genou :
« Dame Mitia ! »
Ils n'étaient pas nombreux—seulement vingt en tout.
Pourtant, le rugissement collectif de ces vingt hommes noya tout autre bruit, et la simple pression de leur présence soumit immédiatement les gardes de la caravane agités.
Le commandant, Graf, fut témoin de cette scène.
Une lueur de mépris scintilla sous le poids de son lourd casque.
Mis à part le nombre, ces centaines d'hommes étaient inutiles—s'il amenait ses cavaliers contre eux, il pourrait massacrer le lot en quelques minutes.
Sur le signal de Mitia, Graf et ses hommes remontèrent à cheval et commencèrent à prendre en charge le convoi de grain.
Derrière eux, une compagnie d'infanterie était toujours en route.
La Garde des Chevaliers d'Uruk ne comptait que cinquante hommes au total.
C'était la plus grande richesse qu'Ackerman avait laissée derrière eux.
Au fil des ans, presque tout l'argent que la famille Astal avait gagné avait été versé dans ces cinquante hommes.
Leur armure et leurs montures étaient forgées à partir de matériaux aux propriétés de résistance à la magie, leur accordant une résilience même contre les régiments de mages, qui préféraient éviter un affrontement direct.
Chaque chevalier était un sujet du domaine Astal, leur loyauté inquestionnable.
C'était l'atout de Mitia.
Disant adieu à la caravane qui avait fui si précipitamment qu'on aurait presque pu parler de déroute, Mitia conduisit le convoi dans la ville sous la protection de sa cavalerie lourde.
À l'intérieur du carrosse, elle regarda les vastes étendues de terres agricoles fissurées défiler avec le mouvement du carrosse, et soupira intérieurement.
« Milady, qu'est-ce qui ne va pas ? Vous n'avez pas l'air très heureuse. »
La voix était tendre et juvénile.
Elle appartenait à la jeune fille agenouillée à côté d'elle—une servante de trois ans plus jeune que Mitia, qui venait de fêter ses treize ans.
C'était Anna, la fille d'Anje, la servante personnelle de sa mère.
Anje avait été une amie proche d'Eliza.
Après qu'Eliza soit devenue l'épouse d'un marquis, elle avait gardé Anje à ses côtés.
Maintenant, sa fille servait de petite servante à Mitia.
Mitia jeta un coup d'œil à la jeune fille et ne cacha pas ses pensées.
« Je pense que compter sur le ciel pour se nourrir ne fonctionne pas. La plupart du temps, même remplir son ventre devient un luxe. »
Anna cligna des yeux, pleine de perplexité.
L'agriculture avait toujours dépendu du temps depuis l'Antiquité—elle n'avait jamais pensé qu'il y avait un problème avec cela.
Pourtant, elle répondit,
« Milady a raison ! »
Observant le paysage à l'extérieur, Mitia ne put s'empêcher de sourire faiblement.
Se retournant vers la petite fille assise si droite et si prim, elle tendit la main et pinça sa joue.
« Tu ne comprends même pas, et pourtant tu dis que j'ai raison. »
Anna frotta son visage picotant et chuchota : « Je n'ai pas vraiment compris, mais je crois que Milady trouvera un moyen. Mère m'a dit que Milady est l'avenir du territoire Astal, alors tout ce que dit Milady doit être vrai ! »
Mitia sourit sans donner de réponse claire.
Il y avait des moyens, bien sûr.
Mais ils étaient tous trop lointains pour résoudre la crise urgente devant elle.
Pour l'instant, tout ce qu'elle pouvait faire était de maintenir la stabilité et de planifier le changement pour l'avenir.
En plus d'être l'aînée de la famille Astal, elle était aussi une transmigratrice.
Depuis son arrivée dans ce monde et jusqu'à présent, elle avait réussi à comprendre les bases de son fonctionnement.
C'était un monde magique où coexistaient de nombreuses races.
Le niveau de vie global était à peu près équivalent à l'ère médiévale de l'Étoile Bleue, le monde d'où elle venait.
Seigneurs nobles, églises étrangères—tout ce à quoi on pouvait s'attendre était présent.
Avec la magie entre leurs mains, cependant, leur force surpassait de loin celle des gens de la même époque de l'Étoile Bleue.
Parce que le talent magique pouvait être hérité par la lignée, l'ascendance était bien plus puissante ici que sur l'Étoile Bleue.
La naissance déterminait pratiquement toute la vie de quelqu'un.
Quelques rares personnes au talent extraordinaire seraient rapidement absorbées et assimilées dans la noblesse.
En tant que sorcière, Mitia était née avec un contrôle parfait de la magie.
Depuis son éveil, sa puissance magique avait augmenté rapidement, progressant d'un rang mineur presque chaque mois.
Maintenant, si elle déployait toute sa force, elle pourrait anéantir une armée de centaines en un seul coup.
Ne sous-estimez pas de simples centaines de personnes—c'étaient des hommes qui avaient mis plus de vingt ans à atteindre la maturité.
Combien pourrait-elle en massacrer si facilement ?
Elle avait personnellement expérimenté la puissance terrifiante de ce pouvoir.
Dans une société où la magie se tenait au sommet, les roturiers désarmés n'avaient pas d'avenir.
Oh, sauf peut-être en tant qu'esclaves.
C'était leur avenir.
Il y avait des exceptions, bien sûr.
La famille de Mitia en était une.
Leur histoire était le modèle des roturiers s'élevant.
Leur ascension avait commencé avec son grand-père, Ackerman Astal.
Ackerman avait, sur deux générations, construit la famille Astal à partir de rien en une forteresse riche, puissante et loyale.
C'était le miracle qu'il avait forgé.
Bien sûr, ce miracle était aussi la racine qui l'avait finalement conduit à la mort…
Pourtant, le vieil homme avait laissé derrière lui un vaste domaine pour elle, la transmigratrice.
En tant que future seigneur des terres frontalières du royaume, elle se tenait maintenant au sommet elle-même.
« Dame Mitia, nous sommes arrivés. »
« Mm… »
Mitia hocha la tête et se déplaça pour descendre du carrosse par sa porte en bois.
À côté d'elle, Anna chuchota : « Milady, dois-je porter le jeune maître à la place ? »
Mitia baissa la tête aux mots d'Anna et regarda son petit frère endormi, si calme et si bien élevé.
Ses lèvres se courbèrent légèrement.
« Oublie ça. Il ne fait pas d'histoires, je vais le porter moi-même. »
Anna ne comprit pas pourquoi sa dame insistait pour porter le garçon même en quittant la maison, mais elle n'osa pas demander.
Elle suivit simplement de près, regardant attentivement à ses côtés.
Alors qu'elles sortaient du carrosse et passaient au-delà du sortilège d'insonorisation inscrit sur celui-ci, une vague de bruit les submergea de toutes les directions.
Immédiatement après, une masse de réfugiés se précipita en avant.
Ces personnes n'avaient pas mangé depuis des jours.
Des yeux affamés brillaient de vert, et en voyant le grain, ils se souciaient de rien d'autre—seulement de se précipiter en avant et de fourrer tout ce qui était comestible dans leur bouche.
Mitia ne cria pas de mots vides.
Au lieu de cela, elle dirigea l'infanterie stationnée autour du convoi pour séparer rapidement la foule et installer des chaudrons pour cuire de la bouillie.
Les réfugiés, au bord de la frénésie, se calmèrent quelque peu lorsqu'ils furent confrontés à l'éclat froid des armes dégainées.
Ils se tinrent anxieusement à proximité, attendant.
Mitia avait déjà donné des instructions au préalable : en ajoutant du riz, ils devaient également ajouter une quantité égale de terre.
Il n'y avait pas assez de grain sinon—c'était la seule façon.
Elle avait elle-même condensé cette terre avec de la magie, éliminant les impuretés autant qu'elle le pouvait.
Elle n'avait aucune valeur nutritive, mais au moins elle ne tuerait personne.
Les réfugiés virent ce que les soldats faisaient, mais aucun ne s'opposa.
Ils voulaient juste de la nourriture.
Peu importe ce que c'était.
Avec plusieurs mages juniors, elle aida à contrôler le feu et l'eau.
Bientôt, la bouillie épaisse commença à émettre le faible arôme du riz, provoquant une autre agitation.
Graf, vêtu d'une armure complète, se tenait sur une plate-forme et cria fort : « Mettez-vous en ligne ! Les femmes et les enfants d'abord ! Quiconque cause des problèmes ou coupe la ligne ne mangera pas ! Ne vous inquiétez pas—il y en a assez pour tout le monde ! »
La foule devint agitée à son apparence féroce, mais bientôt un passage étroit s'ouvrit.
Les femmes et les enfants, qui avaient été poussés à l'arrière, eurent enfin la chance de passer devant.
Avec l'espoir en vue, la vie revint sur leurs visages.
Pourtant, en comparaison avec la vaste masse de réfugiés dépassant les dix mille, ce groupe de moins de cent femmes et enfants n'était qu'une goutte d'eau dans l'océan.
Ceux qui ne s'étaient pas présentés—Mitia n'osait pas penser à leur sort.
Elle baissa les yeux, ne voulant pas regarder, et essaya seulement de verser plus de riz dans les bols de ceux qui l'avaient fait.